Crónica de um amor unilateral

Onde andas, Alice? Faz tanto frio lá fora, tenho medo que andes lá fora, fico trépido de te pensar fria debaixo de uma ponte. E se em vez de desabrigada estiveres quente, é que morro. Ai de mim se estás bem na casa de outro. Eu aqui em casa sem estar em casa. A minha casa eras tu. Sou um vagabundo condenado a ser nómada se nunca mais voltar a estar dentro de ti. Se encontraste o que querias, não o percas como te perdi a ti (ou talvez o momento em que me encontrei contigo tenha sido aquele em que me perdi e este seja só aquele em que me apercebo). Não vou voltar mais a percorrer-te com o tato, a deixar-me pousar em ti com os sentidos e a descobrir-te desta forma como os Homens se descobrem uns aos outros que é para mim a única coisa (que sem ser arte) se eleva da vida terrena para a eterna – e que bom era sentir-me eterno contigo. És pornográfica, Alice, a melhor e mais elegante pornografia que coube no corpo de uma mulher e que deliberadamente concedes que provem quando te vêm fisicamente e (mais ainda) quando outorgas que saibam como pensas.

Em que estás a pensar, Alice? Costumava tentar adivinhar e escarnecias de mim. Não gostavas quando te olhavam nos teus olhos sem permissão que (ao invés das tuas expressões tímidas)  eram janelas abertas e a tua alma gostava de se pôr à janela, era de lá que ela via o mundo e eu (que sou do mundo) gostava de me pôr à tua frente e ver-te a alma. Vias-me, Alice? Era a mim que querias ver ou eu era um entrave a veres o mundo? Os teus olhos eram Primavera, mas agora são Outonos cerrados. Deixam-se levar murchos por ruas envelhecidas. Onde andarão eles postos agora? - que é como quem diz, "A quem andas a conceder que te veja a alma?".  Ficaste com raça de cão que não foi amestrado, cerraste as portas do teus olhos à chave e não ma deste a mim. Já não te via a alma, que é feito dela, Alice? Já ouviste falar de schrodinger? O gato fica dentro da caixa, não se vê o mais o gato, nunca se saberá se está vivo ou morto: e a tua alma também não a vejo.

Tens-te tratado bem, Alice? Cheiravas a amor e a cuidado. Tinhas longos cabelos, uma cinta fininha e eras alta. Podias comer mais, mas comias cada vez menos, (já te estavas a preparar para me escapares por entre os dedos). Penteava-te com as mãos de manhã, dizias irritada que te despenteava e ias arranjar-te antes que eu também tentasse pentear tudo o que tu eras por dentro. Lavavas-te, sem margem para ficares com qualquer toque meu. Às vezes dizias “Não vens?” e eu pensava logo “Ai não que não vou”, mas não dizia, porque fica mal mostrar-me tão entusiasmado quando toda a tua linguagem desflora contida, o auge da obscenidade. Tomávamos banho e a água lavava todo o nosso íntimo, mas a água não te lava por dentro que chegue. O meu coração lavava-se embebido nos olhares que me fazias, mas e tu, talvez nunca te tenha sacudido a terra velha dos sítios onde andaste.

Estarias suja, Alice? Eu esfregava-te por fora e tu esfregavas-me por dentro  e talvez achasse que te lavei, mas tu tenhas fingido. Todos os gritos que deste, todas as vezes que olhava para ti e te via com um céu nos olhos, podes ter sido um espelho. Lias-me os desejos e espelhava-os nessa face que tão apaixonado beijei. Quando me pedias mais, nunca te dei mais que chegasse. Quando viajávamos, nunca fui longe o suficiente - o meu longe para ti é tão perto, o meu longe para mim é a rua que faz um cruzamento com esta e o teu longe são voltas ao mundo. Ia tratar-te sempre bem, mas mereces um bem maior. Vi isso quando te dei o meu coração que só bastou para o usares como pendente de pulseira no pulso. Fica-te bem, tudo te fica bem. Ficavas bem cá em casa, mas como sabes ela é pequena para ti. Comprei aquele sofá castanho, queria que fosse nele que nos deixávamos envelhecer. Mereces estar bem, só quero que saibas isso. Mas, Alice, em que sofá andarás tu?